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Belo Horizonte, 8 de junho de 2026
Querido Sancho,
Depois de travar batalhas contra moinhos
burocráticos (problemas com a biometria, uma primeira consulta perdida nas
engrenagens do plano de saúde), cheguei ao segundo consultório. E dele saiu o
veredito oficial.
Você já estava com os arreios prontos, meu
amigo. Mas o meu corpo, não. O diagnóstico? Fratura por estresse no metatarso
esquerdo.
A vinte dias da linha de chegada. Depois de
entregar três meses de asfalto diário, de segunda a sábado; de vigiar o prato e
consumir expressivas doses de vitamina N e vitamina S. Estou fora, Sancho. O
relógio parou.
O veredito do homem de jaleco é implacável:
três meses sem corrida. Em seis semanas, retorno para nova avaliação. Até lá,
apenas musculação para os membros superiores. Será preciso recalcular a rota,
rever o mapa. Esse gigante que se colocou no meu caminho não era moinho de
vento; era real, e cobrou seu preço.
Após conversar com a família, com os amigos e
com os que nos apoiam nesta preparação, fiz algumas ligações, enchi uma garrafa
de água e me sentei diante do papel.
Estou arrasado, você sabe. Poxa, Sancho! Eu
nunca entreguei tanto o meu corpo e a minha mente a um objetivo físico como fiz
agora. Mas a corrida me impôs o ponto final. Ou melhor, um ponto e vírgula. Foi
preciso adiar. Entende?
Agora, a planilha muda de figura. A
substância da vez será a vitamina P. Vitamina da Psicologia, para manter a
cabeça no lugar e não chutar o balde que demorei meses para encher.
Não me xingue, meu fiel escudeiro, mas as
nossas conversas por aqui também precisam de uma pausa. Sem o asfalto sob os
pés, este Diário perde o chão. Deixa de fazer sentido. Concorda?
Mas não se desespere. Conversaremos por
outros canais, sob outras luzes e em outras prosas. E quem sabe no próximo ano,
quando o osso colar e a utopia chamar de novo? Não precisa chorar, Sancho. Eu
já verti as lágrimas que cabiam a nós dois.
Até o próximo ciclo, meu amigo.
D. Farelo
